Um dia

Enquanto tu arranjas espaço para mim na gaveta dos que não voltam mais, já eu arrumei a um canto do armário a sombra do que era de ti ou, pelo menos, a imagem do que eras para mim. Pergunto-me várias vezes como se pode gostar de uma pessoa que, simplesmente, não quer saber. Como só depois de essa pessoa ter partido é que percebemos que, afinal, não era 'só' mais uma pessoa. Era 'a' pessoa. Pergunto-me como é que podes ter tirado a capacidade de me apaixonar, mesmo depois de já teres levado tudo o que de bom havia em mim, e apercebo-me que não me tiraste isso, apenas ocupaste todo o espaço que essa tarefa necessita(va) para ser executada devidamente. A verdade é que todas as perguntas que faço têm uma única e singular resposta, comum a todas elas: tu. E isso enerva-me. Não estou habituada a que assolem assim a minha vida, me roubem o controlo das mãos e me coloquem depois em gavetas onde os pedaços de felicidade que vivemos não têm espaço para estar. Um dia vou arrastar o que fomos, todas as memórias guardadas, sítios escondidos e músicas cantadas a duas vozes e arrumo tudo ao pé de ti, a um canto do armário dos sonhos esquecidos. Hoje ainda não é o dia.