À mesma hora.

São dez da noite e estou sozinha numa paragem de autocarros, à espera de um autocarro que teima em não aparecer. Está frio e acendo um cigarro. As lágrimas já secaram e vejo as pessoas passar, concentradas nas suas vidas ou apenas indiferentes às dos outros, desencontradas, sempre desencontradas, tal como nós já nos desencontrámos há muito. Será que foi assim há tanto tempo que decidimos não nos encontrar mais? Se foi, porque é que eu continuo a encontrar-te em cada lugar que não é mais o teu e em todos os que nunca foram sequer teus ou de quem quer que seja? Esta paragem não é tua, porque estás aqui? É engraçado como na prática as nossas decisões não são decididas por nós, por mais que queiramos e nos esforcemos para tal acontecer. Apago o cigarro e conto o dinheiro para o bilhete, de ida, sempre de ida. Todos os dias repito que não volto e todos os dias cá estou eu, pronta a fazer-te companhia e a encontrar-me contigo num sítio onde todas as outras pessoas se desencontram. Olha, ali vem o autocarro. Amanhã (des) encontramo-nos aqui outra vez, à mesma hora.